Reflexión

Twitter o Facebook son palabras indispensables en esta época denominada como la era 2.0.  Se trata ni más ni menos, que de dos de las redes sociales más influyentes en el panorama actual. ¿Que qué es una red social? Un medio de comunicación que está causando el mismo furor que en su día causaron la televisión o la radio. En resumidas cuentas, es el nuevo Mass Media capaz de mantenernos en contacto a unos y a otros sin importar el lugar del mundo en el que nos encontremos. Es fácil y rápido ¡Ah!, y muy importante, hasta la fecha, es –  y por el bien común, esperemos que siga siendo -  gratuito.

Aparte de entretener, divertir  y  acortar distancias, las “Social Networks” son la herramienta de promoción perfecta para cualquier empresa o entidad, celebridad e incluso partido político que se precie, y que quiera proyectar una imagen de frescura y modernidad. Si durante la Segunda Guerra Mundial, la radio fue el pilar informativo, hoy en día las revoluciones  y protestas se retrasmiten y divulgan desde el minuto cero vía Tweets, enviados desde cualquier aparato con conexión a Internet. ¿Y quiénes son los principales abanderados de este imparable fenómeno de masas? Nosotros, los jóvenes,  que atraídos por la idea de cambiar el mundo y sociabilizar compulsivamente, desnudamos nuestra vida en el muro y revelamos nuestros datos personales en el perfil  ante más de cien amigos, de los cuales, ni siquiera al cincuenta por ciento, tenemos en alta estima.

Señoras y señores, estamos ante la nueva Generación del Yo, o como diría Steve Jobs – creador del inagotable imperio Apple - , la iGeneration , donde ser usuario de una red social, nos convierte en narradores y protagonistas de nuestra historia. Y mientras todos actualizamos nuestro estado y colgamos fotos buscando ser únicos e inigualables, paradójicamente, caminamos como un rebaño por el lado de la uniformidad y la conformidad.

...de nada

Existe una palabra que muchos saben decir en más de diez idiomas. Podrá pronunciarse de una forma u otra, pero su significado está cargado de inmensa gratitud. Es una palabra que muchas veces queda en el olvido, y que otras, se toma tan a la ligera que pierde parte de su sentido. Pecadores somos todos, por plantearnos en alguna ocasión si nuestros labios debieran pronunciarla. Muchas más cosas de las que hoy en día tenemos, tendríamos si en el debido momento la hubiéramos dicho. ¡Romapamos la barrera del miedo! Sin más dilaciones y sin esperar nada a cambio de ello, alcemos la voz y gritemos a los cuatro vientos GRACIAS, porque seguro que alguien nos estará oyendo.

¡Nuevo Blog!

He creado un nuevo blog exclusivamente de poesías, así que a partir de ahora, en este escribiré relatos y reflexiones, y en el otro poemas. Esta es la dirección:

http://retahilasenverso.blogspot.com/

La naturaleza del hombre

Quien aplicó las leyes físicas, la química, la biología o cualquier tipo de ciencia experimental al hombre, sepan ustedes que nos engañó. El ser humano es inmune a todas esas teorías científicas. No está hecho ni de carne, ni de hueso... Está hecho de deseos y de anhelos, ¡Ni siquiera de sueños! Porque un sueño es efímero y fugaz y cumplido o no, no pasa de ser un sueño. Los deseos sin embargo pesan, se cargan a la espalda y se camina torpemente con ellos. ¡Pero aún más pesados son los anhelos! El hombre anhela lo que desea por no tenerlo, y anhela el pasado o las cosas que tuvo por haberse acabado. En el fondo el ser humano, es el individuo más inadaptado al cambio, se atasca en un tiempo pasado o futuro que, evidentemente, no es el suyo. Y he aquí el por qué de tanta frustración y desilusión.
Por favor, una recomendación les hago: no sean ustedes como el ser humano. Sean más listos si cabe. No carguen sus espaldas con "ojalá", "espero", "me gustaría esto" o "me gustaría aquello", "echo de menos, tal", "echo de menos cual"... Sin ser irracional ni cabezota, que tampoco es bueno, aprendan a asumir que hay cosas que se acaban porque otras empiezan, que hay cosas que se van porque otras llegan, y lo último que les digo y no es síntoma de pesimismo, reconozcan que hay asuntos que no alcanzamos por más que queramos.

El Recital de Poesía

Se puso la americana marrón y retocó el nudo de la corbata celeste. Anunciaron su nombre, y después salió a escena. No llegarían a veinte las personas a las que hoy, deleitaría con su actuación. Las motas de polvo se percibían entre los rayos de luz del foco que iluminaba su enclenque figura. El silencio presidía la taberna. Carraspeó un poco y aprovechó ese momento de expectación para observar con detenimiento a su reducido público. Dos parejas, un cuarteto de amigos, algún que otro conocido… Nadie verdaderamente importante. Se fijó por último en el señor de la barra del bar, que limpiaba los vasos con un mohoso trapo mientras le miraba con impaciencia. No podía hacerse más de rogar. Se acercó lentamente al micrófono y en ese momento, atisbó a una mujer de gafas rojas, que estaba sentada en una mesa al fondo del oscuro tugurio. La extraña en cuestión, encendió despreocupadamente un cigarrillo. El olor a tabaco impregnó el ambiente, no obstante a nadie de los que estaban allí presentes pareció importarle. Y sin más dilaciones, tras dar las buenas noches y presentarse, el poeta mudo inició su recital:

Tu mirada fue mi espejo,

Tus brazos mi protección,

Tu voz fue mi guía,

Y allí donde percibía los latidos

De tu frágil corazón,

Yo pasaba mis primeros días.

Tú me acogiste en tu cálido vientre 270 amaneceres,

Hasta que una inesperada y lluviosa noche de abril,

El mundo vino a mí.

Treinta y siete años han pasado ya

Desde aquel entonces,

Y ahora que me has abandonado,

Hecho en falta tus caricias,

Tus besos y tus sabios consejos.

¡Sólo Dios sabe que será de mí

En lo que me queda de vida!

Tú me ensañaste a valerme por mí mismo,

Y yo, querida madre, te lo agradezco muchísimo.

Los aplausos sosegados le despidieron. Azorado volvió a la antesala, se deshizo de la americana y de la corbata que le apretaba el cuello, y fue derecho a la barra del bar. Ya con la copa en la mano, y tras haber dado el primer trago, los nervios se apaciguaron. A las dos de la madrugada de un lunes, pocos eran los clientes que quedaban. La mujer del cigarrillo, seguía en su mesa mirándole expectante. Entonces se levantó y fue hasta donde estaba el dueño del local. Le dijo algo al oído y se marchó del bar. Él poeta sintió que también él debía volver a casa. Se dispuso a pagar, cuando el rechoncho camarero le advirtió de que no lo hiciera. Él pobre hombre insistió, pero no hubo manera. Salió entonces extrañado de la taberna, sabía que ni en sueños, volvería a poner un pie en aquel lugar. Aún con la sensación amarga que experimenta aquel que no se ha sentido suficientemente valorado, llegó a la parada del autobús donde esperó con impaciencia. Fue en ese momento cuando reconoció a la mujer del cigarro, ella le miró de reojo y, con la llegada del número 224, se levantó y dejó a la vera del desencantado poeta el ticket de la consumición de la copa. Lo recogió vacilante, y al desdoblarlo, se le escurrió de los guantes. El frágil papelillo, revoloteó detrás del bus que en ese momento, había emprendido ya su camino hacia la siguiente parada. El hombre entristecido y aún más sorprendido, se reclinó en el banco. Bajo la fina lluvia continuó esperando… Y a eso de las tres y cuarto de la madrugada, el 336 hizo su triunfal aparición.

Cuestión Filosófica

Tengo un dilema sobre la realidad... ¿es estática o es dinámica? Yo creo que es estática. La representaría en un plano sobre el que los seres vivos se desenvuelven "dando palos de ciego", ya que en función de la capacidad intelectual y/o cualidades de cada uno, la aprecian de forma diferente. Mi teoría es, que cuanto mayor es el desarrollo del intelecto, disminuye en proporción la percepción objetiva de la realidad. ¿Y de qué se compone? Imposible saberlo. Puede ser todo o nada. De color blanco o negro. Fría o caliente... ¿O existirán matices?

Lunes...

Un poco de música nunca viene mal. "Into The Ocean", para aquellos que quieran flotar y disfrutar de la ingravidez.

La escritura, una alfombra mágica

Ser escritor no es una profesión, de hecho, en el momento en el que escribir se convierte en un trabajo, uno deja de ser un literato. Plasmar tus sentimientos, ilusiones e ideales en un papel, es como dirigir una banda de música o una obra de teatro. Todo está en tu mano, y eso es fascinante. Te sientes por unos instantes dueño del mundo, dueño de ese mundo que tú creas. Inventar una historia por ejemplo, es como jugar a ser Dios a escala pequeña y cada verso de un poema es como el susurro del viento. Pero existen desventajas dentro del gremio de los escritores. La más temida y a la vez predominante, es el desencanto que uno se lleva con la realidad cuando pone punto y final a su escrito. Hay que tener cuidado para no convertirse en un drogoliterato-dependiente, pues al fin y al cabo, escribir no es sino un remedio terapéutico más para evitar la infelicidad y el descontento con nosotros mismos y/o con nuestra vida. Es una herramienta de desfogue y relajación. Un eficaz medio de evasión.

Prototipo de adolescente de la nueva década de los 10´s

Sin ánimo de ofender, es sólo una pequeña sátira. Recordemos que no hay nada mejor que reírse de uno mismo.

Ella:
La adolescente española actual, se caracteriza por llevar un gran moño sobre la coronilla. El diámetro de este singular apéndice, está aún por determinar, no obstante, os puedo asegurar, que la comunidad científica está trabajando muy duro para dar con la medida exacta. Otro de los rasgos que la identifican, son las mayas ajustadas, generalmente de colores oscuros, con las que enfundan, o embuten, sus piernas sin importar (mucho)  la estética (no pasa nada, lo importante es quererse tal y como cada uno es). Es de suma importancia para las chicas de entre 14 y 18 años, llevar las uñas pintadas con esmaltes de colores fosforitos, no se sabe si esto ayudará o mejorará la comunicación vía "tweets", "tuenti", o "whatsapp", a la hora de teclear compulsivamente la blackberry. Por último, este dato que voy a dar puede resultar interestante para los profesores: Se conoce una de las principales causas del fracaso escolar en ellas. El abuso de eyeliner, rimmel y sombras puede dificultar la visión de la pizarra. Recomiéndese un tónico desmaquillante.

Él:
El adolescente español, ha progresado y mucho en éstos últimos años. Recientes estudios demuestran, que llevar el pantalón bajo enseñando el calzoncillo es mucho más que una simple moda. Es pura estrategia para desviar la atención de los incómodos gallos que les salen al hablar y de ese incipiente bigotillo que tan gravemente afecta a su "sex-appeal". Sin embargo, algo que ocasiona enormes quebrantaderos de cabeza a los antropólogos sociales, es la gran necesidad que tienen los varones a esa edad de ser zurrados. Hoy en día, para ser un adolescente de pura cepa, tienes que pegar y haber sido pegado al menos una vez en tu trayectoria a lo largo de esta dificultosa y dramática etapa, que es la adolescencia.
En cuanto al físico se refiere, predominan las espinillas sobre el rostro y los flequillos a lo Justin Bieber sobre los ojos, aunque existe otra alternativa a este exitoso corte de pelo, y es el famoso pelo pincho que, lejos de pasar de moda, se reiventa con los años.

Cuentacuentos

Cuento cuentos infantiles,

Cuento cuentos de mentira,

Cuento cuentos de amores imposibles,

Te cuento mi vida.

Mi vida es un cuento contado por alguien ajeno,

Por un duende diminuto que duerme en mi sombrero.

¡Niños venid! ¡Venid aquí a mi vera!

Pues os quiero contar mi vida entera.

Juglares pintan de colores mis ilusiones

Mientras que brujas malvadas oscurecen mis temores.

Que mi vida es un lienzo de acuarela,

El pincel marca mi destino

Y la pintura mi camino.

¡Pobre artista que se cansa de pintar,

Un cuadro del que nada en concreto sale!

Pero tiempo al tiempo pequeños,

Que al fin y al cabo es un cuento, un cuento narrado, para ser disfrutado.

Cuento cuentos infantiles,

Cuento cuentos de mentira,

Cuento cuentos de amores imposibles,

Te cuento mi vida.

Loitsu (Hechizo)

(Leer el cuento escuchando la canción)

Hace mucho, mucho tiempo, existió al norte de Finlandia, un pequeño pueblo llamado Sadville. El nombre, se debía a que los habitantes de aquel lugar, habían sido víctimas de un perverso conjuro realizado por una vieja bruja, que les condenaba a estar siempre tristes. Según la profecía, el hechizo se rompería la noche en que bajo la nieve, una mujer de alma pura diera a luz a un hijo varón de ojos rojos, pues en cuanto los rayos del sol penetraran en aquellos iris, todo el cielo se cubriría de luces y fuegos que devolverían la alegría a los pueblerinos de Sadville.

Aquel niño nació cuando se cumplieron cien años después de esa desgracia. Fue hijo de un guerrero que perdió la vida luchando, y de una humilde pescadera que murió tras el parto. El bebé estuvo a punto de fallecer congelado, no obstante, fue rescatado por la malvada bruja quien lo hizo prisionero y le vendó los ojos para evitar que se deshiciera el conjuro. Aquella indefensa criatura creció débilmente en la oscuridad y recibió el nombre de Pahuksen, que significa maldito en finlandés. La bruja vivía con su sobrina, a la que prohibió terminantemente bajar al sótano donde retenía al chico. Lena, que así se llamaba la niña, creció en aquella casa creyendo que su tía escondía un hambriento monstruo de enormes fauces y garras grandes y puntiagudas bajo el suelo. El día en que cumplió veinte años, pidió permiso a la bruja para ver a la supuesta bestia, pero ésta se negó rotundamente. Cansada de obedecerla siempre, decidió bajar a escondidas la tarde en que su tía se fue al mercado a comprar ojos de gato y picos de oca para sus pócimas. El sótano era húmedo y frío. El fuego de la antorcha que Lena sostenía fuertemente, no era lo suficientemente luminoso como para traspasar la espesa oscuridad. De repente, algo se movió. Sonó como una cadena oxidada arrastrada por el suelo. Entonces, Lena vio a un chico con los ojos vendados arrinconado en una esquina de aquella habitación. Aparentaba tener unos diecisiete años, estaba muy delgado y mugriento. La joven se acercó a él lentamente y le habló con dulzura. Ajena a todo, Lena no entendía porqué su tía retenía a una persona tan frágil y tímida como era Pahuksen. Dispuesta a ayudarle, le prometió que volvería aquella misma noche para liberarle. Tras la puesta de sol, cuando ya todos los habitantes del pueblo se habían ido a dormir y reinaba la calma en Sadville, Lena salió de su habitación y armada con un hacha, entró en el sótano y cortó la cadena que ataba a Pahuksen a la pared. Juntos huyeron en la fría noche, sin embargo, no llegaron muy lejos, pues una fuerte ventisca acompañada de nieve y granizo les cortó el paso. Los dos jóvenes, se refugiaron en el bosque bajo las ramas de los árboles, esperando a que la tormenta pasara. A la mañana siguiente, Lena, curiosa, quitó la venda a Pahuksen mientras este dormía. Cuando el chico despertó y abrió los ojos, el cielo encapotado se tiñó de rojo escarlata y se cubrió de luces y estrellas fugaces que precipitaron sobre el pueblo. El polvo estelar devolvió la alegría a todos los vecinos, que juntos celebraron el fin del maleficio. Estando al corriente de la noticia, la perversa bruja huyó lejos para no ser quemada en la hoguera y nadie nunca supo nada más de ella. Cuenta la historia que, pocos años después, Pahuksen y Lena se casaron y que fruto de ese amor nació una pequeña niña a la que llamaron Onnellinen, que quiere decir feliz en finlandés.

Versos mañaneros

La niebla se posa sobre los tejados,
y los rayos del sol atraviesan su etéreo manto.

Los árboles desnudos, que extienden sus brazos hacia el cielo,
acogen al rocío en sus huesudos dedos.

Trazos de luz y color remplazan la oscuridad
en este nuevo día en el que despierta la ciudad.

¡Feliz sábado!

Hola

Debido a mi afición a la escritura, he decidido abrir un blog en el que publicar mis historias y mis relatos. Sólo espero que aquellos/as que se metan en esta página disfruten leyéndolos.

Un saludo, Retahila.